ouvia eu tranquilamente a conversa de umas bondosas senhoras velhotas, no outro dia na paragem de autocarro, enquanto esperava o dito:
Bondosa Senhora Velhota 1: Coitadinho do Saramago. A pena que eu tenho dele é de ter morrido zangado com deus!
Bondosa Senhora Velhota 2: Ah pois é, coitadinho! Espero que pelo caminho se reconcilie com ele! Para que quando chegar lá acima, deus o perdoe ..
Bondosa Senhora Velhota 3: Ah ele é bondoso mas não gosta nada que os homens vivam uma vida toda zangados com ele.
Bondosa Senhora Velhota 1: (com ar claramente triste e ligeiramente alarmado) Ai minha nossa senhora. Espero mesmo que ele tenha sorte.
Bom, vendo bem o estado da situação espero bem que ele se tenha lembrado de levar um queijinho da Serra para oferecer ao São Pedro.
Bem sei que o homem vivia imiscuído na população espanhola (esses malandros, nuestros hermanos!), mas de certo que a veia, bem portuguesa, do Factor C, vulgo cunha 'bem metida', ainda lhe palpitava apesar do coração parado.
Bem sei que o homem vivia imiscuído na população espanhola (esses malandros, nuestros hermanos!), mas de certo que a veia, bem portuguesa, do Factor C, vulgo cunha 'bem metida', ainda lhe palpitava apesar do coração parado.
É que, tal como dizia o Filipe Luis "Ler um livro de Saramago é como comer queijo da serra: qualquer queijo consumido a seguir não sabe a nada".
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